Chương 7: Thiên Phú

Khúc Dạo Đầu - Đứa con bị trục xuất (1 - 20) Phòng tiếp khách của nhà thờ trông như một mớ bòng bong.

Mọi thứ trên bàn đều bị gạt sạch xuống sàn.

Lang Địch nằm xõa trên bàn, thân trên để trần. Dưới ánh nến, vết thương khủng khiếp quanh eo anh ta hiện rõ mồn một. Phần da quanh vết thương trắng bệch, dấu hiệu của việc mất máu quá nhiều. Vết thương phẳng lì như mặt gương, tựa như bị dao cạo rạch qua, kéo dài từ eo lên đến ngực, để lộ cả một phần xương.

Vị linh mục đổ nửa chai rượu mạnh lên vết thương của Lang Địch. Anh ta hét lên đau đớn. Sau đó, vị linh mục hơ nóng một chiếc kim trên ngọn nến cho đến khi mũi kim đỏ rực. Ngài xỏ chỉ, rồi bắt đầu khâu vết thương lại.

Chợt, ngài nhận ra đồng tử của Lang Địch đang giãn to.

"Cậu dùng thuốc à?"

"Bất đắc dĩ thôi, đau quá mà." Lang Địch nhăn nhó, "Tôi uống nửa liều mạn đà la, chỉ để giảm đau thôi. Tôi sẽ không nghiện đâu, đừng lo, nhưng chẳng lẽ không có thiết bị y tế nào tốt hơn sao?"

Bann đáp lại bằng giọng lạnh tanh, "Không có gel đông máu, không có thiết bị truyền máu, và cũng chẳng có đèn mổ bóng râm. Ta chỉ có thể khâu vết thương cho cậu thôi."

Thêm một mũi khâu nữa. Lang Địch tru lên đau đớn, khiến Bann nhớ đến con chó của Diệp Thanh Huyền.

Mặt Lang Địch giật giật.

"Cha xứ, ngài không có bài thánh ca (hymn) nào để chữa lành vết thương sao?"

"Ta chỉ là một tu sĩ bình thường. Cậu sẽ phải đi tìm một thánh ca sư am hiểu về Thánh Ca Đoàn (Choir) thôi." Trả lời xong câu hỏi của anh ta, vị linh mục lại chọc mũi kim vào, và Lang Địch lập tức rít lên vì đau.

"Ngài không thể giúp tôi tìm một người sao?" Lang Địch nài nỉ.

"Người gần nhất cũng cách đây hơn hai trăm dặm," Bann điềm nhiên nói.

"Ta là vị linh mục duy nhất ở thị trấn này, nên cậu quên chuyện đó đi."

Lang Địch đột nhiên cảm thấy choáng váng.

"Tình hình tiền tuyến thế nào rồi?" Vị linh mục chợt hỏi.

"Vẫn tệ như vậy, vẫn đang cầm cự. Vì những di tích lịch sử, cuộc chiến đã kéo dài hơn trăm năm, và có vẻ như nó sẽ còn tiếp diễn."

Anh ta hít một hơi.

"Bây giờ, người dân ở cả hai bên chiến tuyến đều đang chuẩn bị cho cuộc chạy đua vũ trang. Có tin đồn rằng 'Chopin' thời hiện đại đã bí mật đến tiền tuyến, và 'Brahms' thời hiện đại đang đại diện cho quốc gia trung lập. Bọn họ đang trong quá trình thương thảo hiệp ước, nhưng vẫn chưa có kết quả gì."

Bann lắng nghe, nhưng không hỏi thêm. Ngài cất giọng trầm thấp, "Vậy sao..."

Lang Địch cảm thấy bực dọc hơn, vì anh ta còn rất nhiều chuyện muốn kể.

Đang khâu dở, Bann đột ngột dừng tay. Ngài dùng nhíp gắp ra một mảnh sắt mỏng tang từ trong vết thương. Mảnh sắt có lưỡi sắc lẹm và mỏng như tờ giấy. Nó găm chặt vào xương như thể mọc ra từ đó và rất khó để gắp ra.

"Có chuyện gì vậy?"

"Đụng độ một Nhạc sư hắc ám đang bị truy nã." Lang Địch mỉm cười nói, "Tình cờ đụng mặt hắn trên đường tới đây, có lẽ là một kẻ cuồng tín theo đạo Satan. Tôi không đủ cẩn thận, nên bị đánh lén."

"Cậu có chắc không? Những tín đồ của Ác thần Hyakume thường di chuyển theo bầy đàn."

"Hắn đi một mình. Tôi chỉ nghe thấy âm sắc của cây kèn clarinet. Nếu không, tôi đã chẳng thể trốn thoát." Lang Địch lại hít một hơi.

"Tôi nhớ khúc nhạc đó."

Anh ta nhắm mắt lại, hồi tưởng. Cảm giác như anh ta đang quay ngược thời gian trở lại màn sương mù dày đặc che khuất mọi tầm nhìn, với hàng triệu bọt nước bay lơ lửng. Những hạt nước tựa như một cơn mưa nặng hạt, nhảy múa theo giai điệu (melody) chói gắt...

Khúc nhạc đó, bản độc tấu đó, là Tác phẩm số bảy mươi tư (Opus 74), một đoạn biến tấu (variation) mở rộng dựa trên Biến Tấu Krommer (Krommer Variation).

Lang Địch nghiến răng, và cuối cùng cũng moi ra được một cái tên từ hồ sơ tình báo, "Hắn là Vũ Sư (Rain Artist)."

"Thánh thần, thánh thần, thánh thần! Bằng quyền năng của Thần linh, trong sớm mai con sẽ cất tiếng hát, vút qua những tầng mây bay thẳng tới chốn thánh thiêng."

Lang Địch bị đánh thức bởi bản thánh ca vang lên trong nhà thờ. Anh ta mở mắt ra và cảm thấy vết thương đau buốt đến tột cùng. Anh ta quá chóng mặt, khát nước, và đói lả. Cảm giác còn tồi tệ hơn cả cái chết.

"Thầy ơi, thầy lừa tôi rồi." Giọng Lang Địch run rẩy, "Ai bảo ra ngoài sẽ không hối hận chứ!?"

"Thưa ngài, ngài tỉnh rồi sao?"

Qua tầm nhìn lờ mờ, anh ta thấy một thiếu niên tóc trắng. Trên tay cậu bê một đĩa thức ăn và nước uống.

Lang Địch chẳng bận tâm đến mái tóc trắng đặc trưng phương Đông của chàng trai. Mắt anh ta chỉ dán chặt vào đĩa thức ăn.

Sau khi ăn uống thỏa thuê, cuối cùng anh ta cũng thấy thỏa mãn. Nhớ lại chuyến đi đầy sóng gió và khí thế hừng hực lúc mới lên đường, Lang Địch không khỏi chạnh lòng.

"Hầu hết mọi người đều nhận ra rằng những sai lầm trong quá khứ bắt nguồn từ chính những điều họ từng nghĩ mình sẽ không bao giờ hối hận, nhưng khi họ nhận ra thì mọi thứ luôn đã quá muộn."

"Maxwell, Bác bỏ Thuyết Độc lập, chương hai," cậu thiếu niên trầm lặng bên giường lên tiếng.

"Ồ?" Lang Địch sửng sốt một lúc, rồi mới nhận ra sự hiện diện của cậu thanh niên, và chợt cảm thấy xấu hổ.

"Ờ, xin lỗi. Cậu đọc cuốn sách đó rồi sao?"

"Ở trong thư viện. Cháu thấy nó trong lúc chép lại những cuốn sách khác." Diệp Thanh Huyền mỉm cười, "Cháu chỉ xem qua thôi. Cuốn sách đó rất sâu sắc, phần lớn vượt quá khả năng thấu hiểu của cháu."

Mặt Lang Địch đỏ ửng. Xét cho cùng, anh ta chỉ mới đọc nó vào năm cuối cấp, dưới sự giám sát nghiêm ngặt của thầy giáo và vẫn chưa đọc xong...

"Cha xứ bảo ngài cần nghỉ ngơi ở đây một thời gian. Nếu ngài thấy chán, cháu có thể giúp ngài tìm vài cuốn sách."

"Không, cứ đọc sách là ta lại đau đầu." Lang Địch bóp trán với vẻ khổ não, nhưng rồi mắt anh ta chợt sáng lên.

"Cậu biết viết đúng không?" Anh ta chộp lấy tay Diệp Thanh Huyền, ánh mắt đầy chân thành.

"Giúp ta với, nếu không ta chết mất!"

"Ờ, vâng, cháu sẽ cố gắng hết sức."

Lang Địch vung tay phấn khích, khiến vết thương bị kéo căng. Anh ta nhe răng đau đớn, nhưng vẫn cố nặn ra một nụ cười.

"Như cậu thấy đấy, ta nhấc một ngón tay còn khó. Cậu có thể giúp ta viết vài bức thư được không, làm ơn?"

Diệp Thanh Huyền gật đầu, tìm giấy bút, và dỏng tai nghe Lang Địch đọc.

Lang Địch hắng giọng, và vẻ mặt chợt trở nên dịu dàng. Anh ta cất giọng âu yếm, "Gửi Milina yêu dấu của anh, đóa hồng của anh. Anh đã xa em một tháng rồi."

Ngay từ lúc Lang Địch cất lời, Diệp Thanh Huyền đã không khỏi nổi da gà. Cậu chép lại một bức thư nhồi nhét đủ mọi từ ngữ yêu đương sến sẩm nhất trong tiếng Anh. Ba ngàn chữ sau đó, Diệp Thanh Huyền cuối cùng cũng xong việc và cậu hít một hơi thật sâu.

Cuối cùng cũng xong!

"Được rồi, giờ đến bức thứ hai." Lang Địch chớp mắt và nhìn mặt Diệp Thanh Huyền tái mét.

"Gửi tình yêu bé nhỏ của anh, Eileen, đóa hồng của anh. Anh đã xa em một tháng rồi."

"Đợi đã! Nội dung y chang bức thư trước mà! Eileen và Milina là hai cô gái khác nhau sao?" Diệp Thanh Huyền sững sờ.

"Ngài hẹn hò với hai cô gái cùng một lúc à?"

"Không không, ta hẹn hò với ba cô gái cùng một lúc cơ."

Diệp Thanh Huyền ngập ngừng rồi thốt lên, "Ngài giỏi thật!"

Sau khi hoàn thành ba bức thư, Diệp Thanh Huyền nhận ra Lang Địch không có ý định dừng lại.

"Gửi ngài Sebastian kính mến của tôi, ngài là..."

"Đóa hồng của ngài á? Ngài hẹn hò cả với đàn ông sao?!"

"Thầy của ta!" Mặt Lang Địch cũng tái mét, nhận ra câu nói đó nghe tức cười đến nhường nào.

"Khụ, khụ, cứ coi như cháu chưa nói gì đi." Diệp Thanh Huyền bối rối. Cậu quay lại với việc chép chính tả.

May mắn thay, lần này, bức thư khá đơn giản, chỉ vỏn vẹn vài chữ. Thế nhưng, dù đã có nhiều năm kinh nghiệm chép sách, Diệp Thanh Huyền vẫn cảm thấy nhẹ nhõm khi viết xong.

"Xong rồi, cảm ơn cậu, bạn của ta." Lang Địch hài lòng gật gù, và vỗ vai cậu.

"Ta chưa kịp hỏi! Cậu là...?"

"Diệp, Diệp Thanh Huyền."

"Người phương Đông sao? Thảo nào." Lang Địch liếc nhìn mái tóc trắng của cậu, gật gù nói, "Bất kể cậu là ai, cậu đã giúp ta một việc lớn, và ta sẽ nói đỡ cho cậu vài lời trước mặt Cha xứ."

"Nói đỡ vài lời?" Diệp Thanh Huyền nghiêng đầu nhìn anh ta.

"Ngài nghĩ chuyện đó có ích sao?"

"Ờ, đúng thật." Lang Địch nhớ lại khuôn mặt sắt đá lạnh lùng của vị linh mục, và chợt thấy chán nản.

"Chà, ta cũng chẳng có cách nào báo đáp cậu. Cậu thấy đấy, Cha xứ đã trả tiền xe cho ta tới đây. Giờ thì kẻ duy nhất nghèo hơn ta chỉ có Vương quốc Anglo (Anglo Kingdom), đất nước đang gánh khoản nợ sáu mươi triệu mà thôi."

Nghe những lời đó, Diệp Thanh Huyền chợt mỉm cười, "Ngài là Nhạc sư, cháu đoán đúng chứ?"

Lang Địch sững sờ, cố nhớ lại mọi thứ mình đã nói, nhưng chẳng có gì tiết lộ thân phận của anh ta cả.

Diệp Thanh Huyền rút tay lại, và chỉ vào chiếc bao da cạnh đầu giường, nơi một nửa chiếc sáo kim loại đang lộ ra. Dù trông có vẻ đơn điệu, nhưng nó lại có một kết cấu kim loại đặc biệt đầm tay, hiển nhiên không phải là hàng rẻ tiền.

"Chà, cậu đoán đúng rồi đấy." Lang Địch rút cây sáo ra, điêu luyện xoay nó một vòng, rồi ấn vào một trong những lỗ bấm.

"Cậu biết thứ này sao?"

Diệp Thanh Huyền lắc đầu.

"Nó không có hình dáng giống sáo phương Đông. Nó khác biệt với những gì cháu biết."

"Đây là một nhạc cụ từ quê hương ta, không nổi tiếng cho lắm." Anh ta vuốt ve cây sáo.

"Người ta đồn rằng cây sáo đầu tiên được truyền lại bởi người Samnite cổ đại, gọi là 'Nai.' Bọn họ sống ở sa mạc, nên cậu có thể nghe thấy âm thanh của bão cát khi thổi sáo."

Anh ta nhìn thấy sự kỳ vọng trong đôi mắt chàng thiếu niên. Chợt anh ta mỉm cười. Anh ta cầm dọc cây sáo đưa lên môi, gõ nhẹ các ngón tay, và thổi vài nốt nhạc (note) đơn giản.

Từ đó, một âm điệu (tone) trong trẻo và thuần khiết cất lên.

Khoảnh khắc đó, mọi tạp âm quen thuộc đều biến mất—tiếng gió, tiếng nước, tiếng bước chân xa xăm, và ngay cả nhịp thở của chính họ cũng chìm vào câm lặng.

Nương theo dư âm của những nốt nhạc, như thể có một luồng gió thổi ra từ hang sâu, là âm thanh của sự hoang lương. Tựa như tiếng những chiếc lá lau khô khốc rung bần bật trong gió, tựa như sự ma sát từ những cú va chạm của sắt thép và sỏi đá, âm thanh luân chuyển và dội lại khắp căn phòng, rồi tan biến không để lại dấu vết.

Trước mặt Diệp Thanh Huyền, lớp bụi bạc hiện ra từ hư không, lờ mờ ngưng tụ thành bóng dáng của một con sói. Ánh mắt con sói lướt qua Diệp Thanh Huyền, như thể tự mang trong mình một linh hồn độc lập. Sau đó, nương theo dư âm của nốt nhạc, nó quay lưng và tan biến vào làn gió.

Đột nhiên, mọi thứ kết thúc, tựa như một ảo giác.

Sự tĩnh lặng lại bủa vây.

Lang Địch khẽ ho hắng. Anh ta lại làm căng vết thương, và phải hít vài hơi thật sâu.

Bên cạnh anh ta, chàng thiếu niên tóc trắng đang mù quáng quờ quạng trong không trung. Cậu dường như đang tìm kiếm nơi con sói bạc ẩn nấp. Chẳng có gì ở đó cả nhưng cậu vẫn mỉm cười.

Nụ cười của cậu tràn ngập hy vọng và sự mãn nguyện.

"Tuyệt quá," Diệp Thanh Huyền thì thầm.

"Cậu muốn trở thành Nhạc sư sao?" Lang Địch bất chợt hiểu ra khi thốt lên câu hỏi đó, nhưng anh ta lại thấy đau lòng. Giờ thì anh ta đã hiểu tại sao Bann lại bảo Diệp Thanh Huyền đến chăm sóc mình—lão linh mục khốn kiếp đó không muốn anh ta mang đến cho Diệp Thanh Huyền hy vọng; thay vào đó, ngài muốn Lang Địch dập tắt nó.

"Vâng." Diệp Thanh Huyền hỏi với một tia hy vọng, "Ngài nghĩ chuyện đó có khả thi không?"

Lang Địch trầm ngâm hồi lâu, cho đến khi anh ta chậm rãi lắc đầu, "Xin lỗi, Diệp Tử." Lang Địch cụp mắt xuống, không muốn nhìn thấy vẻ mặt thất vọng của chàng thiếu niên.

"Cậu không có thiên phú."