Chương 89: Capítulo 89 - La Luz de Lumina

El ascenso por las Montañas del Filo Gris fue una purga. Cada paso ascendente parecía despojarlos de una capa de la jungla pegajosa y opresiva de Veloria. El aire, antes un caldo espeso de humedad y olores orgánicos, se volvió progresivamente más fino, más frío, más cortante, obligándolos a respirar más profundamente, a sentir el hielo invisible arañando sus pulmones.

La vegetación se retiró con la misma lentitud implacable: los árboles colosales dieron paso a coníferas retorcidas por el viento, luego a matorrales tenaces que se aferraban a la roca como uñas desesperadas, y finalmente, solo quedaron la piedra gris y afilada, el hielo antiguo en las grietas sombrías y el cielo vasto y cambiante sobre sus cabezas. El mundo sonoro también se transformó.

La cacofonía polifónica de la jungla —el estrépito de insectos, los graznidos, los susurros furtivos— fue reemplazada por una sinfonía minimalista y austera: el silbido agudo y constante del viento canalizado a través de los picos y desfiladeros, el crujido de sus propias botas sobre la roca suelta o la nieve helada en las zonas de umbría, y a veces, el grito solitario y lejano de un águila de montaña o el estruendo distante de una avalancha en alguna cumbre invisible.

Era un silencio poblado solo por los elementos primordiales. Para Martín, este ascenso tuvo un efecto inesperado en su estado interno. La constante sobrecarga sensorial de la jungla, que había mantenido sus nervios tensos y sus defensas mentales en alerta máxima, comenzó a disminuir. El aire limpio y frío parecía aclarar no solo sus pulmones, sino también los recovecos de su mente.

La presión del cortafuegos seguía allí, la presencia contenida de las entidades era un peso constante, pero el "ruido" ambiental que parecía amplificar su conflicto interno se estaba atenuando. Se detuvo en un recodo del camino, jadeando ligeramente por el esfuerzo y la altitud, y miró hacia atrás, hacia los valles cubiertos de nubes que ocultaban la jungla.

"Por primera vez en semanas," se dio cuenta con una mezcla de alivio y sorpresa,"mis pensamientos no gritan unos sobre otros. Es como si la altitud hubiera impuesto un orden, silenciando al mundo... y, un poco, a mí también." La claridad era frágil, ganada a pulso, pero innegablemente presente. Alcanzaron la cima del paso, el verdadero Filo Gris, un collado desolado barrido por vientos racheados que amenazaban con derribarlos.

Era una cresta estrecha, un espinazo de roca desnuda que marcaba la divisoria de aguas y de mundos. Se refugiaron tras un grupo de rocas afiladas como dientes de dragón, el viento aullando a su alrededor, arrancándoles el calor a pesar de las capas y la túnica rúnica de Martín. Desde allí, la vista era vertiginosa, una panorámica brutal de dos realidades contrastantes. Hacia el oeste, la dirección de la que venían, Veloria se extendía hasta donde alcanzaba la vista.

Era un océano embravecido de un verde oscuro, casi negro bajo las sombras de las nubes, olas de dosel arbóreo rompiendo contra las estribaciones de las montañas. Valles profundos ocultaban ríos invisibles, y columnas de niebla ascendían desde las profundidades como el aliento de una criatura durmiente. Era un paisaje indómito, primordial, rebosante de una vida tan exuberante como peligrosa. Martín sintió una punzada inesperada, no de miedo, sino de respeto y una extraña forma de pérdida.

Habían sobrevivido a esa bestia verde y húmeda, y aunque la odiaba por momentos, había una honestidad brutal en su salvajismo que contrastaba con la calculada frialdad que había sentido bajo la montaña enana. Era como despedirse de un adversario formidable. Hacia el este, el panorama era radicalmente diferente. Las montañas descendían en laderas más suaves, revelando valles amplios y luminosos.

El verde era más pálido, más ordenado: bosques de coníferas oscuros pero definidos, vastas extensiones de pastizales dorados, y, discernible incluso a esa distancia, la cuadrícula incipiente de campos de cultivo, pequeñas cicatrices geométricas en la piel de la tierra. El cielo parecía más alto aquí, el aire más estable. Era Thyralia. Una tierra moldeada, organizada, marcada por la mano humana (y otras manos civilizadas). Prometía refugio, conocimiento, quizás respuestas.

Pero también carecía de la vitalidad cruda y la libertad indómita que acababan de dejar atrás. Permanecieron allí un largo momento, atrapados en el umbral, sintiendo la fuerza del viento como una metáfora de las fuerzas que los empujaban hacia adelante y los recuerdos que tiraban de ellos hacia atrás. Althaea cerró los ojos, su rostro vuelto hacia el este, quizás buscando sentir la energía de una tierra que, aunque humana, era menos opresiva que la piedra enana.

Thorian consultaba sus instrumentos, probablemente comparando las lecturas atmosféricas de ambos lados del paso con satisfacción científica. Finalmente, fue Althaea quien rompió el hechizo. Se ajustó la capucha, protegiéndose del viento helado, y asintió hacia el camino descendente. No hacían falta palabras. El pasado quedaba atrás. El futuro, incierto y lleno de una promesa ambigua, yacía al este.

Con una última mirada a la inmensidad verde de Veloria, comenzaron el descenso hacia Thyralia, hacia la luz distante de Lumina. El descenso desde el Filo Gris fue menos arduo físicamente que la subida, pero trajo consigo una tensión diferente. Cada paso los alejaba más de la naturaleza salvaje y los acercaba a la esfera de influencia humana.

El aire se volvió más templado, los senderos más anchos y definidos, y comenzaron a cruzarse con las primeras señales de civilización organizada: pequeños mojones de piedra marcando el camino, restos de antiguas fogatas de viajeros, y finalmente, el sonido distante del tañido de una campana llevado por el viento. Tras un día completo de descenso, alcanzaron un amplio mirador natural, una plataforma rocosa que ofrecía una vista panorámica del vasto valle que se abría ante ellos.

Y allí, enclavada en el corazón del valle, bañada por la luz dorada del sol de la tarde, estaba Lumina. La visión era impactante, casi irreal después de semanas en la penumbra verde de la jungla o la oscuridad artificial de Karak Dhur. La ciudad se extendía sobre una serie de colinas suaves, rodeada por un círculo casi perfecto de imponentes murallas de un mármol blanco que brillaba con una intensidad cegadora, reflejando la luz del sol como si estuvieran pulidas cada mañana.

Dentro de las murallas, la ciudad ascendía en una cascada de tejados rojos y edificios de piedra clara, salpicada por plazas arboladas y el brillo azulado de canales o fuentes. Varias torres altas y esbeltas perforaban el cielo, algunas rematadas con cúpulas doradas que refulgían, otras con observatorios de cristal que prometían conocimiento arcano o astronómico.

Un humo ligero y azulado ascendía perezosamente de innumerables chimeneas, no el humo denso y oscuro de la industria, sino el indicio de hogares, cocinas y talleres artesanales. Y a intervalos regulares, el sonido claro y melodioso de las campanas llegaba hasta ellos, marcando quizás las horas o llamando a algún oficio, un sonido ordenado y civilizado que contrastaba violentamente con los sonidos salvajes que habían dejado atrás. Era una imagen de orden, riqueza y poder.

Pero había algo en su perfección, en su blancura inmaculada, que resultaba... casi artificial. Como un decorado meticulosamente construido.

"Lumina no parecía una ciudad," pensó Martín, sintiendo una extraña mezcla de asombro y una inquietud indefinible.

"Era una promesa arquitectónica. Una mentira hermosa construida en mármol blanco con ventanas que parecían sonreír con suficiencia dorada." El contraste con la honestidad brutal de la jungla o la funcionalidad hosca de Karak Dhur era desconcertante. Las reacciones de sus compañeros fueron igualmente reveladoras. Thorian soltó un gruñido de asombro técnico, sacando inmediatamente su tablilla y una lente de aumento rúnica. —"¡Magnífico! ¡Observen la precisión de los sillares en la muralla!

¡Ingeniería defensiva de primer orden, aunque la elección del mármol es estéticamente agradable pero tácticamente cuestionable por su baja resistencia a impactos de artillería rúnica! ¡Y esas torres! ¡Noten la aplicación de los principios de contrafuerte flotante! ¡Ingenioso, aunque probablemente energéticamente ineficiente!" —. Estaba embobado, un niño en una tienda de dulces arquitectónicos, aunque no podía evitar analizar y criticar cada detalle. Althaea, por el contrario, se había tensado visiblemente.

Su mano descansaba sobre la empuñadura de su lanza, y sus ojos ámbar recorrían la ciudad distante no con asombro, sino con una profunda desconfianza. La escala, el orden impuesto, la abrumadora presencia humana... todo parecía gritarle "peligro". Para ella, acostumbrada a la libertad sinuosa del bosque, aquella masa blanca y ordenada era una aberración, una"trampa hecha de piedra elegante", como murmuró en voz baja, casi para sí misma.

Martín permaneció en silencio entre los dos, absorbiendo la vista y las reacciones encontradas. La ciudad le resultaba a la vez extrañamente familiar —la escala, la organización, le recordaban vagamente a las metrópolis de su propio mundo— y completamente alienígena. Sintió una punzada de algo que podría haber sido nostalgia, un anhelo por la civilización, por la comodidad, por las respuestas que creía poder encontrar allí.

Pero bajo esa superficie, una vibración sutil recorrió su ser, una resonancia interna que no provenía ni del Espíritu ni del Arquitecto. Era algo diferente, una especie de déjà vu emocional, como si una parte olvidada de sí mismo reconociera algo en aquella luz blanca y distante. No sabía si era un buen presagio o una advertencia. La promesa blanca de Lumina brillaba ante ellos, hermosa, imponente, y profundamente ambigua.

Dejaron atrás el mirador panorámico y comenzaron el descenso final hacia el valle donde descansaba Lumina. El camino, antes un sendero de montaña apenas marcado, se transformó gradualmente. Primero se convirtió en una pista de tierra apisonada, luego en un camino empedrado con una regularidad que hablaba de ingeniería y mantenimiento constante.

A ambos lados, el paisaje también se domesticaba: los bosques salvajes dieron paso a huertos ordenados, viñedos que trepaban por las laderas en terrazas perfectas, y campos de cultivo donde campesinos humanos trabajaban la tierra con herramientas que parecían una mezcla de metal simple y sutiles encantamientos de crecimiento. Comenzaron a cruzarse con otros viajeros, una visión casi olvidada tras semanas de aislamiento.

Carros pesados tirados por bueyes corpulentos o bestias de tiro desconocidas, cargados de mercancías; mercaderes con ropas coloridas acompañados por guardias armados; peregrinos con bastones y miradas devotas dirigiéndose a alguno de los templos de la ciudad; y patrullas de la guardia de Lumina, impecables en sus armaduras de placas pulidas y capas blancas, que los miraban con curiosidad pero sin hostilidad abierta. Los sonidos y olores también cambiaron, volviéndose inequívocamente humanos y civilizados.

El murmullo distante de la ciudad se convirtió en un rumor constante de voces, risas, regateos, el martilleo de algún herrero lejano, el chirrido de las ruedas de los carros. El aire olía a humo de leña, a pan recién horneado, al estiércol del ganado, a las especias exóticas que algún mercader traía de tierras lejanas, y al sudor de la multitud. Support the creativity of authors by visiting Royal Road for this novel and more.

Para Althaea, esta inmersión gradual en la esfera humana fue como una red que se cerraba lentamente a su alrededor. La libertad del viento de la montaña y la complejidad orgánica de la jungla fueron reemplazadas por la rigidez de las líneas rectas, los ángulos definidos, las estructuras impuestas sobre la tierra. Su paso, antes fluido y silencioso, se volvió más tenso, sus hombros rígidos.

Miraba las casas ordenadas, los campos cercados, las murallas que se perfilaban cada vez más cerca, con una expresión que mezclaba desconfianza y una profunda incomodidad existencial.

"La lógica de este lugar es vertical," pensó, sintiendo el peso de las torres y los edificios altos incluso a distancia.

"Te obligan a mirar hacia arriba o hacia abajo, nunca hacia los lados, nunca libre. Yo no sé cómo moverme sin ramas que me guíen, sin tierra bajo mis pies que me hable." La geometría ordenada de la civilización humana era, para su espíritu Silvan, una forma de claustrofobia estructural. Thorian, por el contrario, parecía revitalizado por el entorno, a pesar de sus críticas constantes. Su tablilla rúnica echaba humo mientras registraba y analizaba todo a su paso.

Se maravillaba ante la escala de un acueducto que traía agua desde las montañas ("¡Ingenioso uso de la gravedad y arcos de descarga! ¡Aunque la elección de la arenisca calcárea para los pilares es propensa a la erosión a largo plazo!"), se ofendía por la aparente falta de optimización en el diseño de las ruedas de un carro de granjero ("¡Un eje reforzado con runas de reducción de fricción aumentaría la capacidad de carga en un 19%! ¡Aficionados!"), y expresaba su asombro ante un simple sistema de drenaje a lo largo del camino. Se detuvo en seco, obligando a los demás a esquivarlo, y señaló una zanja de piedra toscamente tallada.

"¿Ven esto?" —, exclamó, indignado. —"¡Un canal abierto! ¡Sin rejillas de filtración! ¡Sin control de sedimentos! ¿Cómo sobreviven sin que esto colapse y se inunde cada vez que llueve más de la cuenta? ¿¡Qué clase de barbarie hidráulica es esta!?" — Siguió refunfuñando sobre gradientes de flujo y coeficientes de escorrentía durante el siguiente kilómetro. Martín caminaba en un silencio introspectivo, un observador flotando entre la tensión de Althaea y el entusiasmo crítico de Thorian.

La vista de los campos cultivados, las granjas con animales paciendo, las personas yendo y viniendo con propósitos cotidianos... todo despertaba en él una familiaridad simulada y profundamente perturbadora. Era como caminar por una versión de ensueño, ligeramente distorsionada, de las zonas rurales que había conocido en su propio mundo. Reconocía los patrones de la vida civilizada, la estructura social implícita, pero todo estaba teñido por la lente de la magia y la historia desconocida de este lugar.

Olía el pan horneado y recordaba las panaderías cerca de su antiguo apartamento. Veía a los guardias y pensaba en la policía de su ciudad. Pero la magia sutil en las herramientas, las runas protectoras talladas en los dinteles de las puertas, la presencia de razas y energías que no pertenecían a su realidad, creaban una disonancia constante.

"Esto se parece a casa," pensó, mientras observaba a un niño humano perseguir una gallina que llevaba un pequeño amuleto brillante en una pata.

"Y eso, precisamente eso, es lo que más me asusta." La promesa de normalidad era tentadora, pero sentía, con una certeza creciente, que Lumina no era un refugio, sino simplemente el siguiente nivel de un juego cuyas reglas aún no comprendía del todo. Y la sensación de ser esperado, esa vibración interna, se intensificaba a medida que se acercaban a las imponentes murallas blancas.

Finalmente, tras lo que pareció una eternidad descendiendo por caminos cada vez más concurridos, llegaron a las puertas principales de Lumina. Eran tan imponentes de cerca como lo habían parecido a distancia: un arco monumental tallado en el mármol blanco de las murallas, lo suficientemente alto como para permitir el paso de un gigante, y flanqueado por dos torres de guardia macizas desde cuyas almenas ondeaban estandartes con el símbolo de la ciudad: un sol estilizado con siete rayos.

Un flujo constante de gente entraba y salía. La guardia de la puerta, a diferencia de la hosca eficiencia enana, operaba con una burocracia pulcra y ridículamente formal. Dos soldados con armaduras relucientes y yelmos empenachados los detuvieron con lanzas cruzadas, mientras un tercero, sentado tras un pequeño escritorio de campaña bajo un toldo, consultaba un grueso libro de registros. —"Alto"—, dijo el guardia del escritorio, su voz clara y sin inflexiones.

—"Identificación y motivo de ingreso a la Ciudad Libre de Lumina"—. Thorian, como el más acostumbrado (aunque fuera a regañadientes) a tratar con estructuras organizadas, dio un paso al frente. —"Maestro Ingeniero Thorian Ironfist, del Gremio de Karak Dhur, en expedición científica autorizada. Acompañado por... asistentes de campo"—. Hizo un gesto vago hacia Althaea y Martín. El guardia del escritorio levantó una ceja, consultó su libro y luego miró a Althaea. —"¿Raza?"

— —" Silvan del clan Colmillo Blanco"—, respondió Althaea, su voz tensa, su mirada fija en un punto más allá del guardia. El guardia anotó algo. Luego miró a Martín. —¿"Y usted? ¿Raza y motivo específico?" — Martín dudó un instante, la pregunta sobre su "raza" siempre incómoda. —"Humano. Motivo... investigación personal. Y"—, añadió con un toque de ironía cansada, —" evitar ser comido por la flora y fauna local de Veloria"—. El guardia lo miró impasible por un momento, luego asintió lentamente y anotó algo más.

—"Motivo aceptado bajo la categoría de 'Supervivencia y Búsqueda de Conocimiento'. Procedan a la ventanilla de tasas para abonar el Impuesto de Aclimatación Ciudadana y el Depósito de Buena Conducta para No Residentes"—. Señaló una pequeña caseta cercana donde otro funcionario esperaba con expresión aburrida. Martín y Althaea intercambiaron una mirada confusa.

"¿Pagar?", murmuró Martín, la palabra sonándole extraña después de semanas de trueque, favores o simplemente supervivencia. Althaea frunció el ceño, claramente sin entender el concepto aplicado a entrar en una ciudad. Se habían acostumbrado al pragmatismo enano donde el acceso se ganaba con trabajo o se pagaba con objetos de valor, o a la libertad sin trabas (pero peligrosa) de la naturaleza. Thorian notó su vacilación. —¿"Algún problema?

Es un procedimiento estándar en la mayoría de asentamientos civilizados con una estructura fiscal funcional"—. Martín se acercó al enano y dijo en voz baja: —"El problema, Maestro Thorian, es que no tenemos con qué pagar. No manejamos... moneda"—. Thorian lo miró con incredulidad. —¿"Que no tienen...? ¡Por las barbas de mi tatarabuelo! ¿Cómo demonios cruzaron las puertas de Karak Dhur entonces? ¡La tasa de entrada para no afiliados al Gremio es exorbitante!"

— —"Empeñamos unas dagas"—, admitió Martín, recordando el cuchillo de caza de Gorak y el suyo propio. —"Objetos personales"—. Los ojos de Thorian se entrecerraron. —"¿Y el pago por tu trabajo? ¿Las semanas en mi taller? ¿La calibración del resonador?" — Una chispa de irritación brilló en los ojos de Martín. —"Parece que los ingenieros enanos no acostumbran a pagar a sus 'sensores biológicos' en moneda contante y sonante"—. Lo miró fijamente, dejando que la implicación flotara en el aire.

—" Tampoco recuerdo haber recibido compensación por mi colaboración 'científica', Maestro"—. Thorian se quedó boquiabierto por un instante, luego su rostro se enrojeció bajo la barba. Soltó un bufido que sonó como una caldera a punto de estallar. —"¡Ridículo! ¡La compensación era el acceso a conocimiento invaluable y la supervivencia! ¡Pero está bien! ¡No permitiré que la falta de previsión financiera umgi obstaculice el progreso científico!" —.

Refunfuñando sobre "gastos imprevistos" y "la ingratitud de los asistentes de campo", sacó una bolsa de cuero sorprendentemente abultada de algún bolsillo oculto y se dirigió a la ventanilla de tasas, pagando el impuesto por los tres con una serie de monedas de oro y plata que tintinearon con resignación. Finalmente, con los permisos sellados y la bolsa de Thorian considerablemente más ligera, les permitieron el paso. Cruzar el umbral de las puertas fue como sumergirse de cabeza en un océano de humanidad hirviente.

El ruido los golpeó primero: un torrente de miles de voces hablando en Varyan y otros dialectos desconocidos, el traqueteo incesante de carros sobre el pavimento de piedra lisa, los gritos de los vendedores ambulantes, el lejano repique de campanas, la música proveniente de alguna taberna cercana.

Luego vinieron los olores: una mezcla abrumadora de especias exóticas, comida callejera friéndose en aceite, el sudor de la multitud, el perfume dulzón de incienso quemado en algún templo, el olor acre de los animales de carga. Y finalmente, el color: túnicas vibrantes, estandartes de gremios y casas nobles ondeando en los edificios, puestos de mercado rebosantes de frutas de colores brillantes, tejidos exóticos y artefactos relucientes.

Era un torbellino sensorial que amenazaba con abrumarlos después de las semanas de relativa quietud o monotonía. Althaea se pegó instintivamente al lado de Martín, sus ojos moviéndose rápidamente, analizando cada sombra, cada rostro en la multitud, incómoda en medio de tanta gente desconocida. Thorian, por el contrario, parecía haberse olvidado de sus quejas y ahora miraba a su alrededor con renovada fascinación técnica, señalando la estructura de los arcos de un edificio o el diseño de las farolas mágicas.

Fueron arrastrados por la corriente humana que fluía por la amplia avenida principal. Martín se sentía a la vez perdido y extrañamente conectado. Era el caos ordenado de una ciudad, algo que no había experimentado desde que dejó su mundo. Pero mientras intentaba asimilarlo todo, sintiendo el empuje y el flujo de la multitud a su alrededor, una sensación distinta lo atravesó: la inconfundible sensación de ser observado.

No era la mirada curiosa de los transeúntes hacia su ropa de viaje desgastada o hacia la imponente figura de Althaea. Era algo más directo, más intencionado. Una mirada intensa que parecía atravesar el bullicio y enfocarse únicamente en él. Una sensación helada le recorrió la espalda, una mezcla de reconocimiento y alarma. Se giró bruscamente, buscando instintivamente la fuente de esa intensa observación.

Sus ojos barrieron la multitud, los rostros anónimos, los puestos del mercado, las entradas de los callejones... Y allí, al otro lado de la calle, parcialmente oculto por la profunda sombra proyectada por el arco tallado de un edificio antiguo, vio a la figura. Era imposible distinguir detalles precisos —la distancia, las sombras y la rapidez del vistazo lo impedían—, pero no había duda de que lo estaba mirando fijamente.

Mientras sus miradas se cruzaban por encima de las cabezas de la multitud indiferente, la figura inclinó ligeramente la cabeza y una sonrisa lenta, enigmática, casi... íntima, se dibujó en lo que Martín pudo ver de su rostro. Una sonrisa que no transmitía amenaza directa, sino un perturbador aire de reconocimiento, como si supiera exactamente quién era Martín, qué había pasado y, quizás, qué estaba por venir. La sonrisa de alguien que, de alguna manera inexplicable, lo estaba esperando.

Antes de que Martín pudiera reaccionar, antes de que pudiera siquiera procesar la extrañeza de esa sonrisa, la figura se dio la vuelta con una agilidad fluida y desapareció entre la gente que entraba y salía del edificio, mezclándose con las sombras y la multitud como si nunca hubiera estado allí. Martín se quedó paralizado en medio de la avenida, ajeno a los cuerpos que chocaban suavemente contra él, ajeno a la voz de Thorian que señalaba algún defecto en el sistema de alcantarillado cercano.

El bullicio de Lumina se desvaneció por un instante, reemplazado por el eco silencioso de aquella sonrisa. Althaea tiró suavemente de su brazo. —¿"Martín? ¿Estás bien? Te has quedado pálido"—. Él parpadeó, volviendo a la realidad ruidosa y colorida. Miró hacia el arco donde la figura había desaparecido, pero no había nada fuera de lo común. —¿"Viste a...?" —, empezó a preguntar, pero se detuvo. ¿Qué iba a decir? Negó con la cabeza, forzando una calma que no sentía. —"No, nada. Solo... abrumado por todo esto"—.

Pero mientras seguían avanzando, arrastrados por la corriente hacia el corazón desconocido de Lumina, la imagen de esa sonrisa persistió. Acababan de llegar a la ciudad de la luz. Y Martín tenía la helada certeza de que una sombra muy particular acababa de registrar su entrada. El juego, fuera cual fuera, acababa de empezar de verdad.