Chương 87: Capítulo 87 - Agua Silenciosa

Llevaban días caminando bajo el sofocante abrazo verde de la jungla de Veloria, un laberinto interminable de troncos húmedos, lianas como serpientes y un aire tan espeso que parecía resistirse a cada inspiración. El progreso era lento, el sendero una cicatriz fangosa que amenazaba constantemente con desaparecer bajo la agresiva vitalidad de la vegetación.

La opresión no era solo física; era también sonora, una cacofonía constante de zumbidos, graznidos y susurros desconocidos que mantenía los nervios a flor de piel. Fue Althaea, como casi siempre, quien detectó el cambio primero. Se detuvo abruptamente en medio del sendero, levantando una mano para que los otros se detuvieran. Su cabeza se inclinó ligeramente, sus orejas móviles girando, procesando algo que escapaba a los sentidos menos agudos de Martín y Thorian.

—"Silencio"—, murmuró, su voz apenas audible sobre el ruido de fondo habitual. Martín aguzó el oído. Al principio no notó nada diferente, pero al concentrarse, se dio cuenta de que Althaea tenía razón. El coro estridente de insectos se había atenuado. Los graznidos lejanos de las aves parecían haberse alejado. Incluso el goteo constante de la humedad desde el dosel parecía menos insistente. Un silencio relativo, antinatural para aquel entorno, comenzaba a filtrarse a través de la pared de sonido habitual.

—"¿Una emboscada?" —, preguntó Martín en voz baja, su mano yendo instintivamente hacia el cuchillo en su cinturón. Althaea negó con la cabeza lentamente, sus ojos ámbar escrutando la densa maleza que tenían delante. —"No. No es un silencio de depredador. Es... diferente. Más... tranquilo"—. Señaló con la barbilla hacia adelante. —"Hay algo allí"—. Avanzaron con cautela renovada, apartando las últimas cortinas de hojas anchas y húmedas. Y entonces, emergieron del ahogo verde a algo completamente inesperado.

Era un claro. No uno creado por la caída de un árbol o un incendio antiguo, sino un espacio perfectamente circular, de unos cincuenta metros de diámetro, donde la jungla parecía haberse detenido respetuosamente en el borde. La luz aquí era distinta, no los haces moteados y verdosos del dosel, sino una iluminación suave, difusa, con un tono dorado pálido que no correspondía a la hora del día ni a la posición del sol invisible. En el centro del claro, un río de tamaño modesto fluía serenamente.

Sus aguas eran de una cristalinidad asombrosa, revelando un lecho de piedras lisas, redondeadas, de múltiples colores —blanco lechoso, verde jade, ámbar profundo, cuarzo rosado— que brillaban suavemente bajo la luz peculiar. El murmullo del agua al deslizarse sobre las piedras era el único sonido dominante, un arrullo melódico que reemplazaba la cacofonía de la jungla. Lo más extraño era la fauna.

Varios pequeños ciervos de pelaje moteado pastaban tranquilamente cerca de la orilla opuesta, levantando la vista hacia ellos sin alarma. Un par de criaturas parecidas a monos, con pelaje azul brillante, se acicalaban en la rama baja de un árbol en el borde del claro, observándolos con una curiosidad tranquila. Incluso las mariposas de alas enormes y vibrantes que revoloteaban sobre el agua parecían moverse con una lentitud deliberada, casi ceremonial.

No había miedo en el aire, solo una profunda y antinatural calma. La sensación era abrumadora. Era como si hubieran cruzado un umbral invisible hacia un lugar protegido, un santuario natural suspendido fuera del flujo normal del tiempo y la lucha por la supervivencia. No se sentía como una trampa; se sentía... acogedor. Casi como si el claro mismo los hubiera estado esperando, como si se hubiera dejado encontrar en el momento justo en que más necesitaban un respiro. Martín intercambió una mirada con Althaea.

Vio en sus ojos un asombro reverente que rara vez mostraba. Incluso Thorian, que había sacado instintivamente un sensor, parecía desconcertado, mirando alternativamente el dispositivo y el entorno con el ceño fruncido, incapaz de reconciliar las lecturas (probablemente normales) con la atmósfera palpable del lugar. Nadie habló. La decisión de detenerse no necesitaba ser verbalizada. Era una necesidad física y espiritual que emanaba del propio claro.

Dejaron caer sus pesadas mochilas sobre la hierba suave y corta que cubría el suelo, el gesto en sí mismo un suspiro de alivio. Por un tiempo, al menos, habían encontrado un refugio inesperado, una isla de paz en medio de la jungla salvaje. La invitación silenciosa del claro era irresistible. El aire olía a tierra limpia, a agua pura y a una flora desconocida pero fragante, un bálsamo después del hedor metálico y el aire viciado de Karak Dhur.

Althaea, movida por un instinto tan natural como respirar, fue la primera en aceptar la ofrenda del río. Dejó su equipo con cuidado en la orilla cubierta de hierba suave, se deshizo de las capas exteriores de cuero endurecido y la túnica de viaje, y se adentró en el agua cristalina con una fluidez que la hacía parecer parte del paisaje. El agua fría lamió su piel, llevándose el polvo, el sudor y quizás una capa de la tensión acumulada bajo la montaña.

Cerró los ojos, inclinando la cabeza hacia atrás, ofreciendo su rostro a la luz dorada filtrada, un gesto de comunión silenciosa con aquel inesperado santuario. Martín observaba desde la orilla, arrodillado junto al agua. Hundió las manos hasta las muñecas, sintiendo el frío penetrante y limpio. El río era tan transparente que podía contar los granos de arena de colores y ver los intrincados patrones de las piedras del lecho.

Un banco de peces diminutos, como esquirlas de plata líquida, pasó rozando sus dedos sin miedo, antes de desaparecer bajo una roca cubierta de musgo verde esmeralda. Observó a Althaea moverse en el agua con una libertad y una ausencia de artificio que le resultaban a la vez admirables y desconcertantes. No había vanidad ni coquetería en su desnudez parcial, solo la aceptación natural de su propio cuerpo y del entorno.

Martín desvió la mirada, no por un pudor mojigato, sino por una repentina y aguda conciencia de su propia torpeza, de su desconexión con aquel mundo natural, y por la forma en que el reflejo danzante en el agua le devolvía una imagen fragmentada, incierta, de sí mismo. Mientras dudaba, Thorian ya estaba en pleno modo científico. Había vadeado hasta los tobillos con sus botas impermeables (un invento propio, sin duda) y desplegado un conjunto de sensores flotantes que derivaban lentamente con la corriente.

Murmuraba para sí mismo, registrando datos en su tablilla con una concentración febril. —"Temperatura constante a pesar de la profundidad variable... Composición mineral anómala, trazas significativas de cuarzo luminiscente y... ¿es eso iridio? ¡Imposible a esta altitud! Flujo laminar excepcionalmente estable... Propiedades geo-hidrológicas fascinantes... ¡y decididamente benignas!" —. Su entusiasmo científico era su propia forma de interactuar con la magia del lugar.

La mundana obsesión de Thorian, irónicamente, le dio a Martín el empujón que necesitaba. Si él puede estar ahí midiendo la densidad del agua, pensó con una mueca, yo puedo al menos lavarme. Con un suspiro, se quitó la pesada túnica rúnica, sintiendo un alivio inmediato al librarse de su peso y de su sutil zumbido energético. La dejó sobre una roca plana y lisa, junto a su mochila.

Vaciló un segundo más, mirando su propio cuerpo —más delgado, marcado por cicatrices que contaban historias de dos mundos—, y finalmente se deslizó en el agua. El frío fue un shock brutal, un abrazo helado que le robó el aliento y le hizo jadear. Pero tras el impacto inicial, sintió cómo la tensión muscular acumulada durante días de marcha forzada comenzaba a disolverse. El agua clara lavaba el barro, el sudor y la mugre, y con ellos, parecía arrastrar también una parte del peso invisible que cargaba.

Se sumergió por completo, dejando que el silencio acuático lo envolviera por un instante, y emergió sintiéndose... más ligero. Más presente. Althaea, que había estado observando el fluir del río, se giró al oír su chapuzón. Lo miró mientras se acercaba, el agua arremolinándose alrededor de su cintura. No había juicio en su mirada ámbar, solo una observación tranquila, casi clínica, pero teñida de una familiaridad ganada. — Estás...

muy delgado —, comentó en voz baja, la constatación de un hecho más que una crítica o una expresión de lástima. —"La montaña te ha consumido parte de la carne"—. Martín se pasó una mano por el pelo mojado, apartándolo de la cara. Asintió, sintiendo la verdad de sus palabras en la forma en que sus costillas se marcaban ligeramente bajo la piel húmeda. Intentó una sonrisa, recurriendo a ese humor defensivo que tan bien conocía. — La dieta gourmet de Karak Dhur —, replicó.

—"Un festín diario de pan de piedra con textura de ladrillo, agua con regusto a tubería vieja, cecina de bestia indeterminada que probablemente murió de aburrimiento, y la ocasional sopa de 'fortificación mineral', que sospecho que Thorian preparaba con limaduras de hierro sobrantes de sus experimentos"—. Contó con los dedos mojados. —"Creo que mi pico de ingesta calórica fue durante mi convalecencia post-coliseo.

La ironía es deliciosa: te alimentan marginalmente mejor cuando estás a punto de convertirte en un problema logístico que cuando se supone que debes funcionar como 'sensor' de alta precisión"—. Se dejó flotar un momento de espaldas, mirando el dosel verde y la luz dorada que se filtraba. El silencio relativo del claro era un bálsamo. —"Recuerdo las comidas en Oakhaven"—, dijo, su voz más suave ahora, dirigida tanto a Althaea como al recuerdo. —"El guiso de Talia. El pan recién hecho de Maeva.

Incluso las raíces asadas que Bronn traía de la caza. Tenían... sabor. Peso. Te hacían sentir vivo"—. Volvió a mirar a Althaea. —"En Karak Dhur, la comida solo sabía a necesidad. A piedra molida y a la resignación de saber que mañana sería igual"—. Una sonrisa torcida asomó de nuevo. —"Te lo digo en serio, si en Lumina no encuentro un mercado con fruta fresca, algo que explote de sabor en la boca y no sepa a polvo de roca... mi recién descubierta estabilidad mental podría sufrir un revés.

Podría verme obligado a cometer actos de piratería hortícola. Con extrema cortesía, por supuesto"—. Althaea soltó una carcajada. Fue un sonido inesperado, claro y libre, que rebotó en las piedras del río y pareció hacer que la luz del claro brillara un poco más. La tensión acumulada en sus propios hombros pareció disiparse con esa risa. If you stumble upon this narrative on Amazon, be aware that it has been stolen from Royal Road. Please report it.

— Te consigo una manzana en Lumina —, prometió, sus ojos brillando con una mezcla de diversión y una seriedad subyacente que la hacía sonar como un juramento sagrado. —"Una roja, brillante y crujiente. Aunque tenga que negociarla con el mismísimo capitán de la guardia usando mis argumentos más... persuasivos"—. El intercambio ligero, nacido de la miseria compartida y la promesa de algo mejor, creó un pequeño espacio de normalidad en medio de su viaje imposible. El agua fresca, la luz suave, la risa compartida...

por un momento, casi olvidaron las sombras que los seguían y el peso del mundo que llevaban sobre sus hombros. Más tarde, cuando el sol invisible comenzó a descender tras el dosel lejano y la luz dorada del claro se tiñó de tonos ámbar y rosados, se reunieron en la orilla. El aire se había refrescado ligeramente, y el murmullo del río parecía volverse más íntimo en la luz menguante.

Thorian, habiendo agotado (por el momento) su interés en las propiedades del agua, estaba absorto examinando la estructura cristalina de una de las piedras del río con una lupa rúnica, murmurando sobre "inclusiones anómalas". Althaea había encendido una pequeña fogata con habilidad experta, utilizando yesca seca que siempre parecía encontrar, y las llamas danzantes proyectaban sombras alargadas y cálidas.

Martín se sentó cerca del fuego, sintiendo el calor en su rostro y observando las chispas ascender hacia el cielo crepuscular del claro. La extraña paz del lugar, combinada con el agotamiento físico y la reciente ligereza compartida con Althaea, pareció aflojar algo dentro de él, una compuerta que había mantenido firmemente cerrada desde la inmersión mental. Se volvió hacia Althaea, que estaba sentada frente a él, limpiando metódicamente su cuchillo de caza con un trozo de cuero.

—"La túnica ayuda"—, dijo Martín en voz baja, refiriéndose a la prenda rúnica que ahora llevaba de nuevo. —"Y el cortafuegos... aguanta. El ruido es menor"—. Hizo una pausa, buscando las palabras. —"Pero el miedo... sigue ahí. El miedo a que no sea suficiente. A que la Marca, o lo que sea que Morthos me hizo, encuentre una grieta. A que esa... cosa"—, se estremeció al recordar al Arquitecto, —"cumpla su promesa"—. Miró las llamas, evitando la mirada directa de Althaea. —"Y lo que escuché en Karak Dhur...

los ecos de los enanos atrapados..." —. Tragó saliva. —"No eran solo gritos o confusión. Creo que escuché a uno de ellos... pedir ayuda. O quizás fue una advertencia. No lo sé. Era tan fragmentado... pero se sintió real. Como si una parte de ellos siguiera consciente, atrapada detrás de la estática de la Astracita. Y no estoy seguro si fue un recuerdo de la fusión o... algo que sigue ahí, resonando"—.

La incertidumbre, la posibilidad de haber percibido una conciencia sufriente sin poder hacer nada más, pesaba sobre él. Althaea dejó el cuchillo y el cuero a un lado, su atención completamente centrada en él. No ofreció palabras de consuelo fáciles. Simplemente escuchó, su expresión seria y comprensiva. —"El miedo es un compañero constante en el camino oscuro, Martín"—, dijo finalmente, su voz suave pero firme. —"Nos recuerda que estamos vivos y que hay algo por lo que luchar. Y las voces...

los espíritus atrapados o las mentes rotas a menudo dejan ecos. A veces son solo eso, ecos del pasado. Otras veces... son advertencias o peticiones"—. Su mirada se desvió hacia la oscuridad creciente más allá del círculo de luz de la fogata. —"Yo también siento algo"—, admitió en voz aún más baja. —"Desde que salimos de la montaña. Una sensación... de ser observada. No por ojos físicos. Algo más sutil. Frío. Persistente. Como si una sombra se alargara detrás de nosotros, esperando"—.

Compartir su propia inquietud era su forma de validar la de él, de decirle que no estaba solo en su percepción de una amenaza invisible. El silencio que siguió no fue incómodo, sino lleno de una comprensión compartida. Ambos llevaban sus propias sombras, sus propios ecos del pasado y temores del futuro.

Fue entonces cuando Thorian, que aparentemente había terminado su análisis de la piedra (probablemente declarándola "geológicamente insignificante pero texturalmente interesante"), se acercó a la fogata, atraído por el calor o quizás por la rara pausa en su propio monólogo interno. Se sirvió una generosa cantidad de algo fuerte de un frasco de metal que llevaba en el cinturón y se dejó caer pesadamente sobre un tronco cercano.

Observó a Martín y Althaea en silencio por un momento, sus ojos eléctricos reflejando las llamas danzantes. Quizás la atmósfera inusual del claro, o la cerveza fuerte, o el eco de la vulnerabilidad compartida en el aire, aflojaron algo en la coraza del ingeniero. —"El control..." —, gruñó de repente, la palabra saliendo abrupta, casi a regañadientes. Miraba fijamente las llamas, no a ellos. —"Es la clave. Precisión. Repetibilidad. Márgenes de error calculados"—. Tomó un largo trago de su frasco.

—"Cuando pierdes el control... cuando una variable imprevista entra en la ecuación y no puedes compensarla a tiempo... entonces es cuando ocurre el... fallo catastrófico"—. La palabra resonó con un peso inesperado. —"Una desviación mínima en la calibración de la matriz de contención. Un armónico rúnico imprevisto. Y de repente... los datos se pierden"—. Hizo una pausa, y por un instante, Martín creyó ver un atisbo de dolor genuino en sus ojos antes de que la máscara de pragmatismo volviera a caer en su lugar.

—" Datos irremplazables.

"— Añadió, la voz áspera. Se aclaró la garganta ruidosamente. —"Lecciones aprendidas, por supuesto. Protocolos de seguridad mejorados. Redundancias triples. La ciencia avanza sobre los escombros de sus errores"—. Se encogió de hombros, como si hablara de un simple contratiempo de laboratorio, pero la tensión en sus hombros y la forma en que apretaba el frasco contaban otra historia. —" No puedo permitir otra desviación crítica del protocolo. No con... variables tan inestables como las que manejamos ahora"—.

La confesión, aunque velada en jerga técnica y orgullo herido, quedó flotando en el aire. La pérdida de "datos irremplazables" debido a un "fallo catastrófico". Era evidente que no hablaba solo de ciencia. Martín y Althaea intercambiaron una mirada silenciosa. No hubo palabras de consuelo, habrían sido rechazadas. En su lugar, Martín simplemente empujó una de las salchichas ahumadas sobrantes hacia el enano sobre el tronco.

Un gesto práctico, un reconocimiento silencioso de la carga compartida, sin necesidad de invadir la vulnerabilidad que Thorian había expuesto y ya estaba intentando ocultar de nuevo bajo capas de lógica y pragmatismo. El ingeniero tomó la salchicha con un gruñido, y el momento de cruda honestidad pasó, dejando tras de sí un entendimiento más profundo, aunque no expresado, entre los tres.

Esa noche, acunado por la extraña paz del claro y agotado hasta la médula, Martín se hundió en un sueño diferente a cualquiera que hubiera experimentado desde su llegada a este mundo. No hubo fragmentos caóticos de código, ni la furia verde del Espíritu, ni la fría observación del Arquitecto. Las pesadillas habituales, llenas de pasillos de piedra que se cerraban, ojos acusadores y la sensación de caer en un vacío digital, simplemente no llegaron.

En su lugar, se encontró flotando en un espacio sereno y vasto, un lienzo de posibilidades. A veces, parecía un cielo nocturno infinito, pero salpicado de nebulosas de luz plateada y constelaciones desconocidas que giraban lentamente. Otras veces, sentía que estaba sumergido en un océano tranquilo de energía pura, donde corrientes de luz azul y verde fluían a su alrededor sin tocarlo.

En la distancia insondable de este paisaje onírico, percibía formas abstractas y majestuosas: quizás gigantescas raíces de árbol hechas de luz estelar que se entrelazaban perezosamente en el vacío, o la silueta distante de una figura compuesta de pura geometría luminosa, imposible de enfocar, que irradiaba una calma antigua y poderosa. No había amenaza, solo una quietud profunda, una sensación de estar suspendido en el ojo de una tormenta cósmica.

Fue en este estado de paz casi absoluta, en el delicado borde donde el sueño comienza a ceder al despertar, cuando escuchó la voz. No retumbó ni susurró; simplemente fue, clara como el cristal, resonante como una campana distante, y extrañamente impersonal, sin género ni emoción discernible, pero imbuida de una autoridad tranquila e innegable. No era el Espíritu. No era el Arquitecto. No era Morthos. Era algo... otro." Más al norte... busca la Fuente..." La frase no se repitió.

Simplemente quedó suspendida en su conciencia, grabada con una claridad indeleble. Martín despertó de golpe, no con el sobresalto del miedo, sino con la sacudida de una revelación súbita. Se incorporó en su saco de dormir, el corazón latiéndole con fuerza, pero no por pánico. El claro estaba bañado por la luz suave y lechosa del pre-amanecer. Las brasas de la fogata emitían un débil resplandor rojizo. Althaea dormía profundamente a unos metros, su rostro relajado por primera vez en mucho tiempo.

Thorian roncaba suavemente contra su mochila, un sonido sorprendentemente humano para el ingeniero. El aire estaba fresco, limpio. Pero Martín notó algo más. Una sensación física residual, un eco del sueño. El aire a su alrededor olía débilmente a ozono puro y nieve recién caída, un aroma imposible en medio de la jungla tropical.

Y al mirar su antebrazo desnudo, vio, por una fracción de segundo antes de que se desvaneciera con el calor de su piel, un finísimo y complejo patrón de escarcha, como el delicado grabado de un copo de nieve sobre un cristal helado. La sensación de un frío específico y penetrante en la nuca tardó un poco más en disiparse. Se quedó inmóvil, asimilando la experiencia.

El sueño tranquilo, la ausencia de las presencias internas habituales, el paisaje onírico sereno, la voz clara y desconocida, el mensaje enigmático, las sensaciones físicas residuales... No cabía duda. No había sido un simple sueño inducido por el cansancio o la atmósfera del claro. Había sido... una comunicación. Una señal. Más tarde, mientras recogían el campamento bajo la mirada plácida de los ciervos moteados que habían regresado a pastar cerca, compartió la experiencia con sus compañeros.

Describió el sueño, la voz, el mensaje exacto, y las extrañas sensaciones al despertar. Althaea lo escuchó con una intensidad renovada, sus ojos ámbar muy abiertos. —"La Fuente..." —, repitió, casi en un susurro. —"Las leyendas más antiguas de mi pueblo hablan de ellas. No como lugares físicos en un mapa, sino como... nexos. Puntos donde el velo entre los mundos es delgado, donde la magia primordial mana directamente de la tierra o del cielo.

Se dice que buscar una Fuente es buscar el corazón mismo de la creación... o de la destrucción. Depende de la Fuente... y del buscador"—. Su tono era reverente, pero también teñido de una profunda cautela. Thorian, tras asegurarse de que Martín no mostraba "síntomas de delirio residual o descarga psiónica post-onírica", abordó el tema con su habitual enfoque técnico, aunque con un nuevo nivel de intriga. —¿"La 'Fuente'? Hmm.

Podría correlacionarse con las teorías sobre singularidades magi-tectónicas o puntos de convergencia de líneas ley de orden superior. Una fuente de energía bruta, quizás. O un repositorio de información antigua"—. Sacó su tablilla y comenzó a trazar vectores. —"La dirección 'norte' sigue siendo problemática por su imprecisión, pero la adición del término 'Fuente' introduce un nuevo parámetro de búsqueda. Podríamos buscar anomalías energéticas específicas, patrones de resonancia únicos...

¡Esto requerirá acceso a los archivos cartográficos y energéticos de la Universidad de Lumina!" —. Su interés científico había encontrado un nuevo y poderoso estímulo. El mensaje del sueño, aunque ambiguo, había cambiado la atmósfera. El descanso en el claro había sido un respiro, una oportunidad para sanar y conectar. Pero la voz tranquila había reorientado su brújula interna. Más allá de la necesidad de respuestas sobre la Marca y su propia condición, ahora había un llamado más profundo, más misterioso.

"Más al norte... busca la Fuente...". El camino hacia Lumina seguía siendo el siguiente paso lógico, pero ahora se sentía menos como un destino en sí mismo y más como una etapa necesaria en un viaje mucho más largo y trascendental, guiado por un susurro que provenía de un lugar más allá de las sombras que conocían.